Așa că sufletul meu urmează calea cerealelor. Poemul „prin bob” Khodasevich Vladislav Felitsianovici. Copil slab într-o familie mare
Astăzi ne vom afla parțial la cumpăna dintre anii 10 și 20, deoarece subiectul conversației noastre va fi opera poetică a lui Vladislav Felitsianovici Khodasevich, care s-a născut în 1886 și a murit în 1939. În general, vedem că din punct de vedere al vârstei este destul de potrivit nici măcar pentru juniori, ci pentru post-simboliști seniori, i.e. are aproximativ aceeași vârstă cu Nikolai Gumilyov, cu nu mulți ani mai tânăr decât Alexander Blok și Andrei Bely.
Dar s-a întâmplat ca Hodasevici să se dezvăluie ca poet, ca poet de geniu, destul de târziu. El însuși a scris despre sine deja la sfârșitul activității sale poetice, în 1928 (și a terminat de scris poezie destul de devreme și în anul trecut aproape că nu le-a scris)... A scris o poezie pe care nu toți poeții ruși și-o pot permite. Hodasevici era deja principalul poet de frunte al emigrației ruse și și-a permis o astfel de poezie. Această poezie se numește „Monument” și continuă tradiția horațiană în poezia rusă. E mic, o voi citi.
Sfârșitul este în mine, începutul este în mine. Ceea ce am realizat este atât de puțin! Dar sunt încă o legătură puternică: această fericire mi-a fost dată.
În Rusia, nouă, dar grozavă, Idolul meu cu două fețe va fi așezat la răscrucea a două drumuri, Unde timpul, vântul și nisipul...
Și în această poezie sunt remarcate, probabil, două dintre cele mai importante proprietăți ale personalității poetice a lui Hodasevici. În general, între paranteze trebuie spus că acesta este unul dintre cei mai analitici poeți ai Epocii de Argint, iar proza lui despre această epocă este într-adevăr... Nici măcar nu este clar cum să-i numească. Acesta este o jumătate de memoriu, dar în aceeași măsură poate fi numit eseu analitic. Nu este fără motiv că aproape toți cercetătorii acestei epoci se referă la memoriile lui Khodasevich. Deci, în această poezie, el a vorbit extrem de precis și sobru, ei bine, cu o oarecare autodepreciere, despre poezia lui.
Încă o dată, aș dori să atrag atenția în mod deosebit asupra a două puncte. În primul rând, acesta este: „Ceea ce am realizat este atât de puțin!” Într-adevăr, Khodasevich nu a scris foarte mult și, dacă luăm cea mai bună parte a operei sale, atunci foarte, foarte puțin. Acestea sunt trei cărți - „Calea cerealelor”, „Liră grea” și ciclul mare „Noaptea europeană”. Dar ceea ce a făcut a fost cu adevărat imprimat pentru totdeauna, păstrat pentru totdeauna în poezia rusă. „Dar eu sunt încă o legătură puternică”, spune el.
Și aici, poate, un lucru trebuie spus imediat. Faptul că această conștientizare de sine, autodescriere - „Ceea ce am realizat este atât de puțin” - îl face pe Khodasevich asemănător cu un alt mare poet, care, totuși, a recurs adesea la o astfel de autodepreciere în poeziile sale. Acesta este unul dintre poeții principali (dar numele lui, observăm, este amintit mai degrabă secundar după numele lui Pușkin, Tyutchev, Lermontov), acesta este Evgeniy Abramovici Baratynsky, care a spus despre sine: „Darul meu este sărac și meu vocea nu este tare.”
Copil slab într-o familie mare
Khodasevich dezvoltă cu adevărat această temă în poeziile sale: „Ceea ce am realizat este atât de puțin”, scrie el. Și acest lucru s-a datorat în mare parte, printre altele, unor circumstanțe ale biografiei lui Khodasevich. A fost ultimul fiu, născut foarte târziu, într-o familie polono-evreiască. Să observăm că polonezii și evreii erau două popoare care au fost asuprite în Rusia imperială și el a avut acest sentiment. Și când au fost pogromuri evreiești în Polonia, el a spus despre sine: „Este bine că noi, polonezii, ne-am bătut pe noi, evreii!” A glumit așa.
Era un băiat extrem de bolnav. La început se pregătea de balet, dar nu avea intenția de a deveni poet, dar sănătatea lui precară nu i-a permis să facă acest lucru. Am suferit de toate bolile din copilărie posibile. Și își amintesc despre aspectul lui că era extrem de urât, bolnăvicios și slab. Ei bine, dacă te uiți la fotografii, acest lucru este și adevărat. Și astfel, această temă a unui copil slab, abia auzit familie mare era cu adevărat relevant pentru el. Iar când și-a citit poeziile, când nu numai cititorii, ci și spectatorii i-au văzut apariția, i-au suprapus cu ușurință poezia pe componenta sa fizică.
Dar, în același timp, încă un lucru este important aici: sunt foarte importante versurile din a doua strofă. „La răscrucea a două drumuri”, scrie Hodasevici. Și într-adevăr, aceasta este o apreciere extrem de exactă și subtilă a propriului loc, pentru că... Aici e de spus, de fapt, ce două drumuri, care sunt aceste două drumuri, la răscrucea cărora se naște această poezie, aceste apar poezii? Unul dintre aceste drumuri este, desigur, un drum simbolist. Și iată din nou Hodasevici, atât în memoriile sale, cât și în articole, și în poezie, a jucat această carte a întârziatului, ultimul, ultimul.
Pentru că, deși el, repet încă o dată, avea aceeași vârstă cu Gumiliov, nu s-a alăturat acmeismului, nu s-a alăturat futurismului și toată viața s-a simțit ca un poet care a întârziat să se nască în simbolism. A fost coleg de clasă cu Alexander Bryusov, fratele mai mic al lui Valery Yakovlevich Bryusov, principalul simbolist senior, și pentru o lungă perioadă de timp a fost sub influența lui Bryusov, atât de mult încât el, ca și Gumilyov, a fost chiar numit „sub-Bryusovik”. .”
A citit poeziile lui Alexander Blok, iar Andrei Bely, care a fost de ceva vreme cel mai apropiat prieten al lui senior, a avut o influență imensă asupra lui. Și pentru o perioadă destul de lungă, Khodasevich nu a putut ieși din umbra acestor autori. A debutat în 1905, prima sa carte, „Youth”, a fost publicată în 1908, iar a doua, „Happy House”, în 1914.
Așadar, despre primele sale cărți, dacă citim recenziile, dacă citim răspunsurile contemporanilor săi, atunci se va scrie mai blând decât despre Gumiliov, despre care am vorbit deja în legătură cu asta, dar, în general, și asemănător cuvinte: culturale, deștepte, cu simțul cuvintelor, un ochi mare pentru detalii, dar tot nu ieșite din umbră. Nu lăsa umbra lui Blok, nu părăsește umbra lui Bryusov, nu părăsește umbra lui Andrei Bely. Un mic poet.
cărturar Pușkin
Rețineți că el însuși joacă și el acest joc. A doua sa colecție se numește „Happy House”. Este atât de idilic... Și aici trebuie să spunem o astfel de definiție Pușkin. Pentru că a doua cale „la răscrucea a două drumuri”, pe care a urmat-o și Hodasevici, a fost, relativ vorbind, calea lui Pușkin.
Hodasevici, după cum știți, a fost un mare pușkinist, un adevărat pușkinist, a scris articole și studii legate de Pușkin, a fost prieten cu unul dintre cei mai mari filozofi care l-a studiat pe Pușkin - Mihail Osipovich Gershenzon, a fost prieten cu pușkinistul Pavel Alekseevici Șcegolev și a făcut mai multe descoperiri atât de serioase în studiile Pușkin . Și știa această epocă pe de rost, foarte bine. Dar, din nou, el s-a comparat, desigur, nu cu Pușkin, deși a scris „Monument”, ci mai degrabă cu poeții minori din vremea lui Pușkin. Sau cu cei care erau considerați poeți minori ai vremii lui Pușkin.
Acesta este Baratynsky, pe care l-am menționat deja, Delvig, Vyazemsky, Rostopchina, o poetesă amatoare, foarte interesantă. Khodasevich a jucat și el acest joc. Și la această răscruce de drumuri - simbolism și poeți din vremea lui Pușkin - de fapt, se află lumea sa poetică. Pe de o parte, desigur, a ținut cont de descoperirile moderniștilor, de descoperirile simboliștilor mai presus de toate. Pe de altă parte, a apărat nota Pușkin și a continuat nota Pușkin în textele sale poetice. Și în primele două cărți ale sale, totul este dezvăluit foarte clar.
„Calea cerealelor”
Cu toate acestea, Khodasevich a devenit un poet cu adevărat mare în 1917. Și există și un paradox în asta. Pentru că Hodasevici, așa cum am spus deja, a fost un emigrant. Deși a plecat cu pașaport sovietic și plănuia să se întoarcă de ceva vreme, până la urmă, când el, deja plecat în străinătate, a înțeles ce este bolșevismul, a ales totuși să rămână și a continuat să scrie despre bolșevici și comuniști mereu foarte dur. Prin urmare, poeziile sale au revenit cititorului sovietic destul de târziu; au început să fie publicate abia la sfârșitul anilor 1980. Dar, în același timp, a fost revoluția care l-a făcut un mare poet, a fost revoluția care i-a dat o temă.
Ce subiect? Să încercăm să înțelegem acest lucru examinând mai detaliat poemul cheie al lui Hodasevici din a treia carte. A treia carte a sa a fost publicată în prima ediție în 1920, se numea „Calea grânelor”. Și prima poezie din această carte a fost o poezie numită și „Calea grânelor”. Să fim imediat atenți la data acestei poezii. Poezia este datată 23 decembrie 1917. Ce fel de poem este acesta? Să încercăm să o citim mai detaliat.
Pe cale de cereale
Semănătorul merge pe niște brazde. Tatăl și bunicul lui au urmat aceleași căi.
Sclipește cu aur în el cereale în mână, Dar trebuie să cadă în pământul negru.
Și acolo unde viermele orb își face drum, El va muri și va încolți la vremea făgăduită.
La fel și sufletul meu merge pe drum boabe: După ce a coborât în întuneric, va muri - și...
Pe cale de cereale
Semănătorul merge pe niște brazde. Tatăl și bunicul lui au urmat aceleași căi. Boabele scânteie cu aur în mână, Dar trebuie să cadă în pământul negru. Și acolo unde viermele orb își face drum, Va muri și va încolți la momentul dorit. Așa că sufletul meu urmează calea cerealelor: După ce a coborât în întuneric, ea va muri - și va prinde viață. Și tu, țara mea, și tu, oamenii ei, Vei muri și vei reveni la viață, după ce ai trecut prin acest an, - Pentru că o singură înțelepciune ne-a fost dată: Toate ființele vii trebuie să urmeze calea cerealelor.
Lacrimile lui Rachel
Pace serii și pământ păcătos! Bălți, balustrade, scânteie de sticlă. merg incet in ploaie, Umerii tăi sunt umezi și pălăria ta este udă. În zilele noastre suntem cu toții fără adăpost Parcă am fi fost pentru totdeauna vagabonzi Iar ploaia ireprimabilă ne cântă Despre lacrimile străvechi ale Rahelei. Fie ca urmașii cu mândră dragoste Se vor face legende despre bunici - În inimile noastre cu păcat și sânge Fiecare zi este sărbătorită și trăită. Vai de noi că prin voia lui Dumnezeu La o oră groaznică această lume a fost vizitată! Pe obrajii unei bătrâne care trece - Lacrimile arzătoare ale lui Rachel. Nu voi accepta onoare sau glorie, Dacă săptămâna trecută, I-au trimis o bucată de sânge Un pardesiu uzat de soldat. Ah, sub povara noastră grea Indiferent câte cântece am pus împreună - Există un singur refren bun: Lacrimile de neconsolat ale lui Rachel!
Uite cum seduce soarele Flux de uscare Cu farmecul ei de la mijlocul zilei, - Și bubuie și suspină Iar pe fuga devine rară Printre pietrele expuse. Seara un tânăr călător Vine cântând un cântec; Întinzându-și toiagul pe nisip, El trage apa cu mana Și bea - într-un pârâu, deja noaptea, Fără să-ți cunoști soarta.
Noaptea caldă miroase dulce după ploaie. Luna trece repede prin fantele norilor albi. Undeva în iarba umedă, un strigăt țipă adesea. Iată buzele care se agață pentru prima dată de buzele viclene. Acum, atingându-te, îmi tremură mâinile... Au trecut doar șaisprezece ani de atunci.
Brenta, râu roșu! De câte ori ai fost cântat, De câte ori au zburat la tine? Vise inspiraționale - Doar pentru că sună numele, Brenta, râul roșu, O imagine falsă a frumuseții! Eu m-am grăbit o dată Privește în mareele tale, Inspirat și fericit Inspirație de iubire. Dar pedeapsa a fost amară. Brenta, m-am uitat o dată În pâraiele voastre noroioase. De atunci l-am iubit pe Brent, Rătăciri singuratice Stropire de ploaie frecventă Da pe umerii îndoiți Pelernă de ploaie din prelată umedă. De atunci l-am iubit pe Brent, Proză în viață și în poezie.
moara
Moara uitată Surd în lateral. Convoiul nu ajunge la ea, Și drumul spre moară Plină de iarbă. Peștele nu va stropi În râul albastru. De-a lungul scărilor scârțâitoare Un morar bătrân coboară Într-o șapcă roșie. Oprește-te și ascultă - Și amenință cu degetul În depărtare, de unde vine fumul din pădure Ondulată cu o frânghie Deasupra locuinței umane. Oprește-te și ascultă - Și se va întoarce: De-a lungul scărilor scârțâitoare, Uite ce inactiv Pietrele de moară mint. Pietricelele au muncit din greu Pentru pâine și terci. Cât s-a aruncat? Cât s-a măcinat Și acum Sabatul! Și acum la morar Pădurea și liniștea Da, seara este o țeavă, Da, un pahar beat, Da, este luna în fereastră.
Inscripție pentru silueta
O frânghie va fi întinsă de la acoperiș la acoperiș. În mâinile lui este un băț, el este tot ca solzi, Iar spectatorii de dedesubt au ridicat nasul. Ei împing și șoptesc: „Acum va cădea!” - Și toată lumea așteaptă cu entuziasm ceva. În dreapta - o bătrână se uită pe fereastră, În stânga este un petrecător cu un pahar de vin. Dar cerul este transparent și frânghia este puternică. Acrobatul merge ușor și calm. Și dacă, dezlănțuindu-se, bufonul cade Și, gemând, mincinoșii se vor cruci, - Poet, mergi cu chipul indiferent: Nu este genul de meșteșug după care trăiești?
Nu poți spune totul într-un singur vers. Viața continuă într-un mod magic, secret, Este ca și cum ai tricota o eșarfă lungă pentru cineva, Este ca și cum ai aștepta pe cineva fără să fii trist pentru el. Buclele gânditoare coboară, Dacă te uiți la cârlig, osul devine galben, Și nu știi dacă va veni sau nu, Și ce oaspete mult așteptat va fi. Va bate la fereastră dimineața? Sau cu pași tăcuți se va apropia din întuneric Și cu un zâmbet, puțin înfricoșător, Tot ceea ce am legat împreună va fi dizolvat imediat.
Alungând somnul vag de la pleoapele slabe, Trăiesc toată ziua, îngrijorându-mă și îngrijorându-mă, Și în fiecare seară cad, copleșit Oboseala cu ultimul sărut. Dar nici în somn nu există pace pentru suflet: Ea visează la realitate, alarmantă, pământească, Și prin somn îmi aud propriul delir, Cu greu îmi amintesc viața de zi cu zi.
În grijile fiecărei zile Trăiesc, dar sufletul meu este ascuns Prin vreo minune de foc Trăiește în afară de mine. Și adesea, grăbindu-se la tramvai Sau aplecându-ți fața peste o carte, Deodată aud murmurul focului - Și închid ochii.
Nu, există frumusețe în mine, dar mi-e rușine Numiți-l în fața lui, În fața oamenilor, cu atât mai mult: cu ofensiva lor Sufletul nu se va împăca cu lauda. Și aici trăiesc, minunata imagine Ale mele Ascunzându-se sub o înfățișare slabă și răutăcioasă... Uite, prietene: iarba aurie Un păianjen cu un semn în formă de cruce se târăște, În fața lui copilul se va ascunde în spatele mamei sale, Și tu însuți te grăbești să-l alungi O mână dezgustătoare dintr-un gât roz. Și el fuge de mânia ta, Mi-e rușine de mine, fără să știu, Ce înseamnă semnul spatelui său umplut?
Nu, te înșeli, nu sunt captivat de mine însumi. Ce e bun la un mercenar obosit? Cu începutul său minunat, divin, Privind în mine însumi, sunt dulce șocat. Când în versuri, într-o imagine mică Imaginea mea adevărată îmi este expusă, - Totul pare că stau în picioare, plecat, La ora serii deasupra oglinzii apei. Și, pentru a-mi aduce înălțimile mai aproape de tine, Privesc adâncurile unde stelele sunt ocupate. După ce a căzut acolo, se estompează calm Privirea necurată a ochilor mei pământești, Dar de acolo ies flăcări O coroană de stele deasupra capului meu.
Asa de! În sfârșit suntem în domeniul nostru! Hainele pe podea, trupul pe pat. Du-te, suflete, în vise fără margini Să lâncești și să suferi! Vise dragi, dureroase si vagi, Divagație, delir, spirit imperfect. Oh, ce mai faci în priviri de moment Și orbi și surzi! Încă lâncezesc în trupul meu neputincios, Prin stratul aspru al existenței pământești Învață să respiri și să trăiești într-o altă limită, Unde esti tu - nu eu; Unde, desprins de gândurile pământești, Ești liber... Când mă voi trezi în tristețe, Ne vom conecta din nou cu tine Într-o uniune tristă. Zi după zi, în momentul dificil al trezirii, Îmi amintesc de a ta vis profetic, Mă uit pe fereastră și văd cenușiu, slab Orizontul meu Încă în aceeași curte, atât cețoasă, cât și aspră, Și porumbei care dansează pe el... Doar pentru mine este clar că ceva lumină este nouă Minciuni pe toate.
O, dacă numai în această oră de pace dorită Închideți ochii, respirați și muriți! Ai plânge, micuță Chloe, Și i-ar fi frică să se uite la mine. Și aș sta întins pe masă trei zile lungi, Misterios, calm, intim, Ca un chivot de aur sigilat, Conținând toată înțelepciunea despre pământ. După ce s-au adunat, prietenii mei (nu un număr mare dintre ei!) Vorbeau despre secretele secretelor. Fără să le bagi în seamă, pe trandafiri, pe flori stângaci Ai arăta nemulțumit și confuz. Asa de. Frisky - nu prețuiești înțelepciunea. Lăsați-l să plece! Dar prin moarte voi auzi, prietene viu, Cum pe pieptul meu te schimbi timid O pungă de gheață cu o mână grijulie.
Dragi fete, credeți sau nu: Inima mea îți cântă numai ție și primăvara. Dar de multă vreme mă îndrept spre moarte, Cum te simți somnoros seara. Cu capul sprijinit pe cotul roz, Moțești și există o privighetoare Nu se va sătura de clicuri și zgomot până în zori Despre tremurul fără speranță al vieții tale. Rătăcesc fără somn pământul între voi, ard invizibil pe un foc dulce, Îți voi spune în cele mai dulci cuvinte Despre tot ce am început deja să visez.
Noapte și zi, cu insistență asupra mea, Croitoreasa ciripește tare pe mașină. Atârnat pe ușă într-un cadru negru Inscripția este scurtă: „Cosez conform imaginii”. Ascultând bătăile deasupra tăbliei mele, Prietene, de câte ori m-am întrebat fără scop: Îți apleci fața peste doliul văduvei Sau peste un costum de marinar de flanel alb? Uite, slăbesc, pierd, ard, Dar bati - și în același moment, Se pare că mă agăț de pământul dulce, Ascult ritmul nativ al vieții - Prieten necunoscut! Când se grăbesc pe acolo Toate nemulțumirile din trecut sunt uitate de suflet, Nu este posibil să atingem un zvon mort? Leagănele cădelniței, cuvintele slobodului?
Viscol, viscol... Într-o mănușă - ca a altcuiva Mână înghețată. Nu este ciudat să trăiești, aproape tangibil, Cât de aproape ești? Și totuși rătăcesc acasă cu achiziția mea, Și totuși trăiesc. Cât de durabil este totul! Nu, nu e fragil deloc, Un vis în realitate! Distanțele pământești încă lâncezesc, Mâna încă mă doare Dar conștiința devine din ce în ce mai clară, mai încrezătoare, Că ești aproape.
Nu, nu mai pot privi Acolo, pe fereastră! Oh, aceasta este o moarte amară, - Pentru ce este? În toate, sună un singur lucru: „Separare Ești condamnat! Ce fragedă este pe aleea noastră Arțarul devine galben! Nici o voce în jur, nici o bătaie, Tot la aceeași distanță... Și totuși, uneori, este înfricoșător, Uneori e păcat.
În parcul Petrovsky
A atârnat fără să se legăne, Pe o curea îngustă. Pălărie căzută Ea stătea întinsă pe nisip. Unghiile înfipte în palme Pe o mână strânsă. Și soarele răsare Alergând spre amiază, Și, înainte de acest soare Fără să-ți cobori pleoapele, A fost ținut sus Un bărbat în aer. Și vigilent, vigilent, vigilent Se uita spre est. Oamenii s-au înghesuit dedesubt Într-un cerc tăcut. Și era aproape invizibil Cureaua aceea îngustă.
Piața Smolensk
Piața Smolensk Merg mai departe. Zborul fulgilor de nea Mă uit, mă uit. La lumina zilei Lumânările se îngălbenesc; Toate aceleași întâlniri Mă asupresc. Toate la același castron am cazut si am baut... Vecinii nostri Ei poartă kutya. Lângă biserică - albastru Deschide sicriul Înghețul cade Pe o frunte moartă... Oh, zborul fulgilor de nea, Stop! Transformă-te Piața Smolensk!
De-a lungul bulevardelor
În întuneric, sufocându-mă sub haina mea de blană, merg, Ca un pește bolnav pe fundul mării. Tramvaiul șuieră și aruncă o stea În oglinda neagră a dezghețului. Deschid gura uscată, Prind cu lăcomie aerul umed, - Și în spatele meu de la Poarta Nikitsky însăși O mică fantomă a unei fete a fost etichetată.
Și pentru mine valurile mării surf, Târând pietre Cântă cu un pârâu letean, Nicio consolare. Calm, pace și lene. Dar în lumina clară De unde vine umbra? Mâinile astea? Nu tu nu mai te chinuiești, nu tu, Corp surd? Este praf alb învolburat Și a zburat. Urcând un deal abrupt turma de oi... Și pentru mine Idesskaya prin căldură E cool.
…Era Într-o dimineață, plictisitor, iarnă, viscol, - Într-o dimineață în al cincisprezecelea an. Epuizat în acea limbaj slab, Care apoi m-a chinuit, Stăteam singur în camera mea. In al meu, De la umeri și cap, la brațe, la picioare, Un curent vag A alergat cu reverență și continuu - Și, răpând din degete, a durat mai departe, Mă depășește. Mi-am dat seama că era necesar Oprește-l, conține-l în tine - dar voința M-a părăsit... M-am uitat fără sens Pe raft, pe tapetul galben, La masca lui Pușkin acoperindu-și ochii. Totul era amorțit în lumina roșie a dimineții. Copiii țipau pe lângă ferestre. Au bubuit Sănii pe munte, dar aceste sunete S-au repezit prin mine ca prin grosime Ape adânci... Scafandru care se scufundă în abis Așa că aude alergând pe punte și țipă Marinarii. Și deodată - ca o împingere - dar moale, precaut - Și totul mi-a devenit din nou clar, doar Mutat. S-a întâmplat, Când împingem barca cu o vâslă Din nisipul de coastă; încă un picior Sub fundul puternic aude clar pământul. Iar malul verde pare aproape Și grămezi de lemne pe el; dar ne-a zguduit - Și țărmul se retrage; devenit mai mic Crângul acela în care rătăceam acum; Fumul se ridica în spatele crângului; și aici – în vârful copacilor O poieniță este deja vizibilă și pe ea Baia devine roșie. Tu În acel moment am văzut acest mal; Am văzut dintr-o dată din lateral, parcă Privește puțin de sus, în stânga. am stat, Încrucișându-mi picioarele, adânc Merg pe canapea cu o țigară stinsă Între degete, foarte subțire și palid. Ochii erau deschiși, dar ce Era o expresie în ele - nu am văzut-o. Cel care este în fața mea Stăteam și nu simțeam deloc. Dar la altul Privind cu o privire aparent lipsită de trup, A fost atât de bine, ușor, calm. Și bărbatul care stă pe canapea Mi s-a părut un simplu, vechi prieten, Epuizat de ani de călătorie. De parcă ar fi venit să mă viziteze, Și, tăcând în mijlocul unei conversații pașnice, Dintr-o dată a pompat, a oftat și a murit. Fața s-a netezit și un zâmbet amar Am scăpat de ea. Nu m-am văzut așa de mult timp: probabil Și sferturi din cercul stabilit Mâna a doua nu a alergat. Și ca înainte, nu din propria mea voință A lăsat această coajă - la fel Și s-a întors din nou la el. Doar daca S-a întâmplat dureros, cu efort, Ceea ce îmi este neplăcut să-mi amintesc. Mi-a fost greu, înghesuit, ca un șarpe, Care ar fi din nou forțat Pentru a se potrivi în pielea mașinii... Din nou Am văzut cărți în fața mea, Au auzit voci. Mi-a fost greu Simte-ți din nou tot corpul, brațele, picioarele... Deci, aruncând vâslele și coborând la mal, Ne simțim brusc mai grei. Epuizarea m-a cuprins din nou, Ca de la o vâslă lungă, - și în urechile mele Un zgomot neclar, ca un ecou captiv Vânt de lac sau de mare.
Variație
Din nou acești umeri, aceste mâini Am iesit pe balcon sa ma incalzesc. Stau, dar toate sunetele pământești - Ca într-un vis sau prin vis. Și deodată, plin de epuizare, navighez: nu stiu unde, Dar lumea mea se extinde ca valurile, În cercuri împrăștiate. Ultima minune, dulce! Intru în al doilea cerc Și ascult, de acolo, Se aude o bătaie măsurată pe balansoarul meu.
Aur în gură, mac și miere în mâini; Ultimele daruri ale grijilor tale pământești. Dar să nu fiu ars, ca romanul: Vreau să gust somnul din pântec în pământ, Vreau să încolţesc boabe de primăvară, Încercuind de-a lungul străvechii cărări stelare. În întunericul mormânt macul și mierea vor putrezi, Moneda va cădea în gura întunecată... Dar după mulți, mulți ani întunecați Un străin necunoscut îmi va deschide scheletul, Și în craniul negru care a fost rupt cu o pică, Moneda grea va zbuciuma - Și aurul va scântei printre oase, Ca micul soare, ca urma sufletului meu.
Caută-mă în lumina limpede de primăvară. Totul meu este ca bătaia unor aripi imperceptibile, Sunt un sunet, sunt un oftat, sunt un iepuraș pe podea, Sunt mai ușor decât un iepuraș: el este, el este, am fost. Dar, veșnic prieten, nu există nicio despărțire între noi! Ascultă, sunt aici. atinge-ma Mâinile tale vii și tremurânde, Întins în flacăra curgătoare a zilei. Doar încetiniți. Închideți-l, ca din întâmplare, Ochi. Inca un efort pentru mine - Și la capătul degetelor tremurânde, în secret, Poate voi izbucni în flăcări.
Timp de șapte zile și șapte nopți, Moscova s-a grăbit În flăcări, în delir. Dar doctorul nepoliticos cu generozitate A lăsat-o să sângereze – și, epuizat, până dimineața În a opta zi s-a trezit. oameni S-a târât afară din beciurile de piatră Spre străzi. Așa că, după ce așteptam vremea rea, La curtea din spate, la o băltoacă largă, șobolani Ei ies într-o linie precaută Și fug când se apropie de o piatră Ultima picătură cade de pe acoperiș... Până la prânz, grupurile au început să se adune. S-au uitat la găurile din case, Pe vârfurile dărâmate ale turnurilor; în tăcere Înghesuiți în jurul ruinelor fumegătoare Iar pe pereți sunt urme de gloanțe de alunecare Au numărat. Cozi lungi întinse La magazine. Resturile de sârmă atârnau Deasupra străzilor. Sticlă spartă S-a scârțâit sub picioare. Ochi galben Soare strălucitor de noiembrie Privit în jos la femeile în vârstă Și pentru bărbați nerași. Și nu cu sânge, Dar azi dimineață mirosea a bilă amară. Între timp, de la capăt la capăt, De la avanpostul Presnenskaya la Rogozhskaya Și de la Balciug la Lefortovo, am rătăcit, Aglomerație pe trotuare, oameni. Am fost în vizită Rude, cunoștințe, cei dragi: sunt în viață sau nu? Alte mănunchiuri erau purtate sub braț Cu mâncare săracă: deci în anii vechi La cimitir, un moscovit evlavios Am fost de Paște - ou roșu Mănâncă la mormântul fratelui sau al nașului tău... În acea zi am fost și eu să-mi văd prietenii. Am aflat că copiii erau în viață, în siguranță și acasă, - Ce ai putea dori mai mult? Am rătăcit acasă. E vânt pe alei, un oaspete în vizită, A alungat praful uscat, mucuri de țigară, așchii. La cinci case de casa mea, Printr-o fereastră tulbure, din obișnuință M-am uitat în subsol unde prietenul meu Un tâmplar trăiește. Un lucru extraordinar Era ocupat. Pe bancul de lucru, cu susul în jos, Era o cutie alungită, îngustă Cu laturile înclinate. perie groasă Tâmplarul a condus în jurul cutiei și al scândurilor Era mov sub perie. Prietenul meu Lucrare terminată: un sicriu roșu. Am bătut la fereastră. S-a întors. Și, scoțându-mi pălăria, m-am înclinat Piotr Ivanovici, opera lui, sicriul său, Și tot pământul și cerul care este în sticlă Reflectat cu azur. Și un dulgher Mi-a dat și el din cap, a ridicat din umeri Și a arătat spre sicriu. Și am plecat. Și în curtea noastră, în jurul coșurilor Cu o ușă de răchită, copiii se agitau, Urlând, împingându-se și înghesuindu-se unul pe celălalt. Prin gratii rare, sparte Se vedeau pene albe. Dar aici - Cu un scârțâit lung, ușa se deschise, Și o pereche de porumbei, stropindu-și aripile, S-a înălțat și învârtit: mai sus, mai sus, Deasupra liniştii Plyushchikha, deasupra râului... Acum cad, acum se ridică, păsările Scufundări ca bărcile albe În depărtarea mării. Copiii i-au urmat Au fluierat, au bătut din palme... Doar unul, Aproximativ patru ani, într-o pălărie pufoasă, S-a așezat pe o piatră, și-a întins brațele, Și a ridicat privirea și a zâmbit în liniște. Dar, uitându-mă în ochii lui, mi-am dat seama Că zâmbește în sinea lui, Acel gând de neînțeles care se va naște Sub fruntea convexă, încă fără sprâncene, Și ascultă bătăile inimii lui, Mișcarea sucurilor, creșterea... Printre Moscova, Suferință, sfâșiată și căzută, - Ca un mic idol, stătea indiferent, Cu un zâmbet sacru, fără sens. Și m-am înclinat și în fața băiatului. Acasă Am băut ceai, am aranjat hârtiile, Ce s-a acumulat pe masă într-o săptămână, Și s-a așezat la muncă. Dar, pentru prima dată în viața mea, Nici „Mozart și Salieri” și nici „țigani” Setea nu mi-a fost potolită în ziua aceea.
Ce liniște, limpede, somnoros e pe bulevard! Prins de vânt, nisipul a fugit Și a împroșcat un pieptene slăbit pe iarbă... Acum îmi place să vin aici Și stai așa mult timp, pe jumătate uitat. Îmi place să ascult, aproape fără să privesc Acum râsul, acum plânsul copiilor, acum pe drum Alergarea lor în spatele cercului este distinctă. Minunat! Iată zgomotul, la fel de etern și adevărat, Ca sunetul ploii, al surfului sau al vântului. Nimeni nu ma cunoaste. Aici sunt doar Trecător, om de rând, „domnule” Într-o haină maro și o pălărie rotundă, Nimic remarcabil. Aici este în apropiere Domnișoara s-a așezat cu o carte deschisă. Băiat Cocoțat cu o găleată și o linguriță Chiar la picioarele mele. Cu sprâncenele încruntate, El se joaca prin nisip si eu sunt atat de mare Mi se pare din acest cartier, Ce-mi amintesc Cum am stat eu însumi la stâlpul leului In Venetia. Peste această mică viață, Peste capul tău într-o șapcă verde, Mă ridic ca o piatră grea Vechi de secole, a supraviețuit mult, Oameni și regate, trădări și eroisme. Și băiatul este ocupat cu umplerea O găleată de nisip și, răsturnând-o, se toarnă Pe picioare, pe pantofi... Minunat! Și cu inima ușoară îmi amintesc Cât de cald a fost după-amiaza venețiană, Cum plutea nemișcat deasupra mea leu înaripat cu o carte deschisă în labe, Și ca un leu, care se învârte și devine roz, Un nor a fugit. Și mai sus, mai sus - Albastru închis și s-au rostogolit în el Stele invizibile, dar de foc. Acum ard peste bulevard, Deasupra băiatului și deasupra mea. Nebun Razele lor se lupta cu razele soarelui... Vânt Totul foșnește ca valurile de nisip Răsfoind cartea domnișoarei. Și tot ce aud este Transformat de vreo minune, Așa că se scufundă complet în inimă, Că nu am nevoie de cuvinte sau gânduri, Și mă uit, parcă, pe spate În tine însuți. Și atât de captivantă este umezeala vie a sufletului, Că, ca și Narcis, sunt de pe malul pământului Mă prăbușesc și zbor unde sunt singur, În lumea mea natală, originală, Față în față cu mine, odată pierdută - Și găsit din nou... Și abia inteligibil Aud vocea domnișoarei: „Scuzați-mă, Cat e ceasul acum?"
La ora unu dimineața la Santa Margherita Am intalnit-o. Ea a stat Pe pod, cu spatele la balustradă. Degete Pe o piatră cenușie, ca petalele, S-au întins ușor. Genunchi strânși Sub rochia albă se vedea slab... Ea a așteptat. Pe cine? La șaisprezece ani Care visează la o englezoaică frumoasă În Veneția? Nu știu - și nu ar trebui Trebuie să-l cunosc pe acela. Nu pentru speculații inutile Mi-am amintit de fata aceea azi. Stătea scăldat în soare Dar borul moale al pălăriilor Panama Atins umerii ridicați - și umbra Răcoarea mi-a acoperit fața. Albastru Și o privire pură curgea de acolo, parcă Acele ape proaspete care curg prin ele De-a lungul albiei stâncoase a unui râu de munte, Cântând şi repede... Atunci Am văzut privirea aceea inexprimată, Ceea ce noi, poeților, suntem destinați Vedeți-l o dată și amintiți-l pentru totdeauna. Pentru o clipă, unul apare înaintea noastră El este pe pământ, infuzând divin În ochi azurii la întâmplare. Dar acele furtuni de foc stropesc în ea, Dar acele vârtejuri albastre se învârte în el, Ceea ce apoi mi-a sunat În strălucirea soarelui, în stropi de gondole negre, În umbra porumbelului zburător și în roșu Un flux de vin. Și seara târziu când mergeam La mine acasă, mi-au șoptit același lucru Pașii cântând ai femeilor venețiene, Și propriul meu pas părea mai tare, Mai rapid și mai ușor. Oh unde Unde a zburat inima mea în acel moment, Când o cheie grea cu un arc sună Am dat încuietoarea? Și de ce, După ce a trecut pragul holului rece, Sunt în întuneric lângă rezervorul de piatră A stat atât de mult? Bâjbâindu-mă în sus Pe scări, am numit-o dragoste Emoția ta. Dar acum știu Ce vin tare ai gustat în ziua aceea? Și încă îl simțeam în gură Gustul ei de moment. Și hopul etern A venit mai târziu.
Maimuţă
A fost fierbinte. Pădurile ardeau. Plictisitor Timpul a târât. La casa vecină Cocoșul a cântat. Am ieșit pe poartă. Acolo, rezemat de gard, pe bancă Un sârb rătăcitor, slab și negru, moțea. O cruce grea de argint atârna Pe jumătate goală pe piept. Picături de sudoare S-au rostogolit pe el. Mai sus pe gard O maimuță cu o fustă roșie stătea Și frunze de liliac prăfuite Ea a mestecat cu lăcomie. guler de piele, Tras înapoi de un lanț greu, I-a zdrobit gâtul. Sârb, auzindu-mă, M-am trezit, mi-am șters transpirația și mi-am cerut să dau Apa pentru el. Dar, după ce a sorbit puțin, - Nu-i așa că e frig, - o farfurie pe bancă El a pus-o și imediat maimuța Scufundandu-mi degetele in apa, l-am apucat Farfurie cu două mâini. A băut în patru picioare, Aplecându-vă coatele pe bancă. Bărbia mea aproape a atins scândurile, Deasupra coroanei spatelui chelie Arcuit sus. Ar trebui să fie, Darius a stat odată, ghemuit Spre balta drumului, în ziua în care a fugit Înaintea puternicei falange a lui Alexandru. După ce am băut toată apa, farfuria de maimuță M-a luat de pe bancă și s-a ridicat Și voi uita vreodată acest moment? - Vreau o mână neagră, insensibilă, Încă răcoros de umezeală, l-a întins... Am strâns mâna cu frumuseți, poeți, Către conducătorii poporului - nici măcar o mână O asemenea noblețe a contururilor Nu a făcut o afacere! Nici o mână Niciodată nu mi-a atins mâna atât de frăţească! Și, Dumnezeu știe, nimeni în ochii mei Nu m-am uitat atât de înțelept și profund, Cu adevărat - până în adâncul sufletului meu. Cele mai dulci legende din cele mai vechi timpuri Biata fiară a prins viață în inima mea, Și în acel moment viața mi se părea completă, Și părea un cor de lumini și valuri ale mării, Vânturi și sfere pentru mine cu muzică de orgă Mi-a izbucnit în urechi, a tunat ca înainte, În alte zile, imemoriale. Și sârbul a plecat, bătând în tamburin. Așezat pe umărul stâng, Maimuța se legăna ritmic, Ca Maharaja indian pe un elefant. Uriaș soare purpuriu, Lipsit de raze Atârna în fumul opalului. turnat Căldură fără tuns pe grâu raspandit. În acea zi a fost declarat război.
Aici era o casă. Recent demontat Deasupra pe lemne de foc. Doar fundul de piatră Ceea ce a rămas a fost un schelet aspru. Odihnă Merg des aici seara. Cer Iar curtea are copaci verzi Atât de tineri se ridică din ruine, Iar intervalele sunt clar desenate în acest fel Ferestre largi. Grinda prăbușită Arată ca o coloană. Frig mucegăit Venind dintr-un morman de gunoaie și moloz, A adormit în camerele în care înainte Oamenii cuibăreau... Unde s-au certat, machiat, unde în ciorapi Banii murdari au fost tezaurizati Cam o zi ploioasă; unde în înfundarea și întunericul Cuplul s-a îmbrățișat; unde transpirau Bolnav în căldură; unde s-au născut oamenii Și au murit în secret - asta e tot acum Deschis trecătorilor. Oh binecuvântat Al cărui picior liber calcă vioi La această cenușă, al cărei personal este indiferent Se lovește de ziduri abandonate! Sunt oare sălile marelui Ramses, Un zilier sau o baracă necunoscută - Pentru rătăcitor sunt egali: toate la fel El este consolat de cântecul timpului; Rânduri sau coloane sau găuri ceremoniale Ușile de ieri - călătorul este încă același Din vid unul duce la altul Aceeași… Iată o scară cu un model Balustrada spartă merge spre cer, Și, rupându-se, platforma superioară Mi se pare o platformă înaltă. Dar nu există difuzor. Și pe cer Steaua serii arde deja, Conducător de reflecție mândră. Da, timp bun. Amenda Respiră din spațialitatea ta teribilă. De ce să te ascunzi? Inima de om Se joacă ca un bebeluș trezit Când există război, ciumă sau rebeliune Deodată vor zbura și vor zgudui pământul; Aici vremurile se deschid ca cerul - Și un om cu un suflet de nestins Se aruncă în abisul dorit. Ca o pasăre în aer, ca un pește în ocean, Ca un vierme alunecos în straturile umede ale pământului, Ca salamandra în flacără, așa este și un bărbat La timp. Nomad pe jumătate sălbatic Prin schimbarea lunilor, prin contururile constelațiilor El încearcă deja să măsoare acest abis Iar în scrierile celor fără experiență scrie Evenimentele sunt ca insulele de pe o hartă... Dar fiul îl înlocuiește pe tatăl său. Orașe, regate, Legile și adevărurile trec. Pentru o persoană Spărgerea și construirea sunt plăceri egale: El a inventat istoria - este fericit! Și cu groază și cu voluptate secretă Nebunul se uită, ca între trecut Și viitorul, ca umezeala limpede, Prin degetele celui care pleacă - continuu Viața curge departe. Și inima tremură, Ca un steag ușor pe catargul unei nave, Între memorie și speranță - Această amintire a viitorului... Dar aici - Pașii foșnesc. Bătrână cocoșată Cu o geantă mare. Mână încrețită Ea smulge câlcul și șindrila de pe pereți O scoate. Mă apropii în tăcere Și o ajut și suntem de acord Lucrăm pentru timp. Se întunecă Luna verde se ridică din spatele zidului, Și lumina ei slabă curge ca un firicel Pe țiglele unei sobe prăbușite.
Semănătorul merge pe niște brazde.
Tatăl și bunicul lui au urmat aceleași căi.
Boabele scânteie cu aur în mână,
Dar trebuie să cadă în pământul negru.
Și acolo unde viermele orb își face drum,
Va muri și va încolți la momentul dorit.
Așa că sufletul meu urmează calea cerealelor:
După ce a coborât în întuneric, ea va muri - și va prinde viață.
Și tu, țara mea, și tu, oamenii ei,
Vei muri și vei reveni la viață, după ce ai trecut prin acest an, -
Pentru că o singură înțelepciune ne-a fost dată:
Toate ființele vii trebuie să urmeze calea cerealelor.
Mai multe poezii:
- Casa mea a fost construită într-un defileu al pădurii, - Și am dat casa mea oamenilor cu un zâmbet. Calul meu era zburător ca un vârtej, dar când l-am întâlnit pe bolnav, am dat calul. ȘI...
- Unul merge pe calea dreaptă, celălalt merge în cerc și așteaptă să se întoarcă la Casa tatălui, În așteptarea unei vechi prietene. Și merg - necazul mă urmărește, Nu drept și nici oblic, Dar...
- Ultimul secol trece de la secol la secol. Totul este praf și zgomot, așa cum a fost în timp. - Nu se poate! - exclamă bărbatul, după ce a găsit grâne în mormântul faraonului. El a luat...
- Pământul era gata să primească grânele. Ploile ne-au dat apă. Frunzele au putrezit. Acoperit cu zăpadă. Strălucește ca un măr și este plin de soare. Încălzit, arat de soare și ploaie. Boabele aurii vor dormi în saci. Roțile semănătorului vor zdrăngăni. Și fata și tipul se pierd...
- Am mers pe o cale necunoscută... Am mers pe o potecă ascunsă, Dumnezeu știe cine a pus-o și aproape uitată!.. În inima omului Se promit cărări închise, cu totul fără nume! Sub ramurile întunecate au fost de mult așezate, călcate în picioare fără potecă...
- Nu veți muri, oameni buni! Fii binecuvântat! Am dat-o inimii mele - rodie, am dat-o la piept - granit. Prosperați, oameni buni, - Tare ca o tabletă, Fierbinte ca o rodie, Limpede ca cristalul...
- Din căderea ta adâncă Uneori, cu puterea vie a viselor, ești deodată purtat în acea împărăție a inspirației, Unde erai acasă pe vremuri! Apoi arde, arde nears Visul tău este...
- Nu a existat mai aproape și mai drag pe lume, Nu a fost patrie mai frumoasă decât a mea. Țară veșnică, sfântă, bună, N-ai știut că vor veni asemenea vremuri. Era o țară, vasta mea Rusia. A fost o țară...
- Să mergem, să mergem, prieteni veseli, Țara, ca o mamă, ne cheamă și ne iubește! Peste tot avem nevoie de mâini grijulii și de ochiul feminin cald al stăpânului nostru. Haideti fetelor! Hai, frumoșilor! Lasă-l să cânte despre...
- Nu mai este acolo... Suferind nu pentru sine, ci pentru oameni, a durea fiecare clipă cu sufletul receptiv. Și astfel, în luptă, în mijlocul adversității năprasnice, a căzut o victimă fatală a libertății. A lui...
- O persoană se va naște, va muri, va muri și nu se va naște din nou. De ce să dorești trecutul, să te temi de viitor? Ieri a trecut si nu va veni, sa asteptam maine? Această zi este un dar pentru noi de la soartă: Cine a trăit cu plăcere...
- Am dormit minunat azi, ma simt atat de in largul meu in cap, simt ca sistemul de idei care rimeaza curge logic si liber. Eu bine? Profită de un moment de inspirație. Cântă-ne progresul...
- Aceștia, care au glasat cel mai tare, au prins proștii în cârlig, au vândut Rusia ca Alaska, au împărțit banii - și au rămas tăcuți. Și țipă, adulmecând și urlând, Unii de frică, alții și...
- Când te trezești în miezul nopții, vei fi cuprins de groază și anxietate. Ce, noapte țigănească, prezici - un scrip, o închisoare sau un drum? Ce se află în spate? Doar pierderi. Și în față este întuneric și ceață. Este ușor să speri și să crezi?...
- Închisoare, ca un fel de templu, îmi amintesc în anii copilăriei A cucerit mintea tânără cu frumusețea ei aspră... Vai! nu regele vultur, nu corbul, fiul libertății, Uneori acum zboară la fereastra mea, ci un stol de porumbei...
